The Postcard This is a postcard
Saying I'm alright in this beautiful city This is a phone call Saying, yes, I am sleeping alone here But the telephone lines are cut My hands can't hold the paper You are on my mind Nobody knows your name here, Except when the moon is out And then they toss in their sleep Crying out for you to take them But me I cannot sleep, I cannot dream, My heart is shattered You are on my mind Once seven colors used to make men blind And now we are like birds stuck in barbed wire Precise, like sunrise A child just like any other Made of the bones of the earth Fragile and deathless Yes, I'm alright I'm a church, And I'm burning down You are on my mind... | Открытка Это
открытка,
Говорящая
– мне хорошо в этом прекрасном городе. Это телефонный звонок, Говорящий – да, я сплю один здесь. Но телефонные линии отрезаны, Мои руки не могут держать бумагу – Ты в моих мыслях. Никто не знает твоего имени здесь, Исключая время, когда выходит луна, И тогда они мечутся в своём сне – Взывая, просят тебя взять их. Кроме меня – я не могу спать, Я не могу видеть сны – Моё сердце разбито, – Ты в моих мыслях. Однажды семь цветов привычных сделали людей слепыми, И сейчас мы как птицы, застрявшие в колючей проволоке. Ясный, как восход солнца; Ребёнок, просто, как любой другой; Создан из костей земли – Хрупкий и бессмертный. Да, мне хорошо – Я церковь, И я сгораю. Ты в моих мыслях… |
 |  | Понедельник, 01.12.2025 |
 | Мой сайт |
 | Главная | Регистрация | Вход |  | Приветствую Вас Гость | RSS |